Вид из окна -- городской пейзаж. ИндАстриал, если писать в журнале.
Журнал не заполнен. Второй этаж. Тишь. Только грохот в спортивном зале.
Своды учительской -- тоже тюрьма. Только поменьше и нет решеток.
Окрик "Потише" и легкий взмах серых ресниц. "Прекратили шепот!"
Препод, учитель... Какая честь. Синий диплом и зеленый галстук.
Всех -- подлежащих тебе -- не счесть. И прилагательных, на два царства.
Я же филолог. С утра им был. Был курсовик посвящен "Лолите".
Окрик "Молчать". Меловая пыль кружит, как снег, обсыпает свитер.
"Это не дети... Потом поймешь", -- завуч, союзница, ей полтинник.
Вызвать к доске. Обеспечить дрожь. Мел в волосах -- вот, уже седины.
Я не смотрю на тебя никак. Я снизвожу тебя до игнора.
Мел. Костенеющая рука. Мальчик. Тринадцать -- горячий порох.
Тронуть, взорваться, взорвать тебя. Смертник с указкой -- какая доблесть.
После уроков молчать взатяг. После уроков. И дальше -- после.
Препод -- придира и... краткий мат, в школьном сортире на желтой двери.
Возраст, сводящий меня с ума. Взрослый. А взрослым они не верят.
Школьник и препод -- почти инцест. То, чем грозит уголовный кодекс.
Я просклоняю понятье "секс" и проспрягаю условный возраст.
Вырастешь, вызреешь, сдашь на пять. Взрослый. Практически -- абитура.
На выпускном за плечо обнять и незаметно отнять окурок.
Вальс нестареющий, черта с два. С каждым тобой я кажусь моложе.
Школьная форма трещит по швам. Впрочем, ее возродили позже.
Я не Набоков, я педагог. Впрочем, ему повезло не меньше.
На хрен мне Нобель? Ну, разве что, снять им... ну, так, как снимают женщин.
Сколько их? Выпуск? Альбом, альбом... Лица, застывшие в инфинитиве.
Я не скажу, не сейчас, не потом. Только тетради в пустой квартире,
Только случайность -- шпаргалка, листок в мелких разводах... "Опять рисуешь?"
Вечный непройденный мной урок -- да за окном заросшая пустошь.©
@темы:
лирическое